(11) 3280-6979

Autor Billy Collins
(Tradução livre de Marina Neumann)

Era um dia em junho, tudo se resumia a gramado e céu,
dia daquele do tipo que não te dá escolha
além de desabotoar sua camisa
e sentar-se do lado de fora em uma cadeira de madeira rústica.

E se ainda tiver um copo de chá gelado e uma antologia
da poesia devocional do século XVII
com uma capa azul escura,
então a imagem dificilmente pode ser melhorada.

Lembro-me de uma mosca pousar no meu pulso,
e duas borboletas pretas
com pontos brancos e vermelhos nas asas
voando ao redor da minha cabeça no ar brilhante.

Eu podia sentir o dia se oferecendo para mim,
e eu não queria mais nada
além de estar no momento – mas em que momento?
Não aquele, ou aquele, ou aquele,

ou qualquer um dos que estavam fugindo
parecia perfeitamente certo para mim.
Além disso, eu estava muito ligado a questões
sobre o passado e seu irmão alta e evasiva, o futuro.

Que pátio da igreja tinha os ossos de George Herbert?
Por que a esposa de John Donne morreu tão jovem?
E mais premente,
o que poderíamos servir aos gêmeos vegetarianos

nós tínhamos convidado para jantar naquela noite
não sabendo então que eles viriam com suas próprias uvas?
E quem foi o motorista daquela picape
voando pela estrada em direção à linha de trem?

E assim os momentos inestimáveis do dia
foram desperdiçados um por um –
ou mais provavelmente milhares de cada vez –
com este interrogatório e dilemas e inúteis.

Tudo que eu queria era ser uma ervilha
em repouso dentro da cápsula do tempo,
mas isso não iria acontecer hoje,
Eu tinha que admitir para mim mesmo

quando fechei o livro azul na cara
de Thomas Traherne e voltei para casa
onde eu acendi uma chama debaixo de uma panela
cheio de água onde alguns ovos estavam flutuando,

e, enquanto eles cozinhavam,
olhei para um pequeno espelho oval perto da pia
só para ver se aquele copo maluco
tinha algo em particular para me dizer hoje.